martes, 28 de marzo de 2017

Nada que declarar



Dejó a un lado el bolso y el paraguas
y todos sus objetos personales
pero siguió sonando, insistente,
el detector de metales.
Nunca se puede esconder del todo, señora,
un corazón blindado.

Alfonso Brezmes
Pintura: Gilberto Carpo

domingo, 26 de marzo de 2017

Malos tiempos para la lírica



Usted se equivoca
-susurró en mi oído mientras la besaba,
al tiempo que intentaba deslizarle
un poema en el bolsillo
de su largo abrigo rojo-.
Yo nunca hablo con poetas 
ni con asesinos.

Alfonso Breznes

sábado, 25 de marzo de 2017

El cosaco



Lo ves galopar por la estepa,
separando la vasta planicie
en dos mundos distintos.
Al poco, es una mancha roja
que se disuelve en el tiempo,
como un terrón en la taza,
llevándose consigo algo
que debe ser valioso.
Quién fuera él…: huir,
huir en su salvaje montura
de la nada que acecha
esta tarde de sábado,
mientras tomas un café
sentado frente a un televisor
donde ves documentales
de las vidas que no tienes.
Alfonso Brezmes
Pintura: Jaime Corum

viernes, 24 de marzo de 2017

Déjà vu


Me visto y me agarras por la cintura
y hueles mi cuello
Y te sonrío con los ojos
antes de ponerme la blusa.
que esta escena es repetida,
y te muerdo los dedos porque los dos sabemos
que hace un tiempo,
y cada cual creía entonces
en otro cuarto,
tú agarraste otra cintura
y yo mordí otros dedos
que no se podía ser más feliz.

Carmen Ruiz Fleta

lunes, 20 de marzo de 2017

Extrañar



(del lat.extraneâre)
1. acción de ser a medias;
2. estar en dos lugares a un tiempo y en ninguno;
3. abrir un cajón y oler a hueco;
4. ser un extraño en tu lugar de nacimiento.

Alfonso Brezmes

domingo, 19 de marzo de 2017

La expulsión del paraíso



¿Subes?

Me he calzado las botas de siete leguas
y aún hay sitio en mi viejo zurrón
para algún animal extraviado.

Tenemos todo el tiempo del mundo
para perderlo en relojes que atrasan.
Conocemos la mecánica del desgaste,
el óxido de las buenas costumbres,
la solidificación de los días idénticos.
Las palabras gastadas ya las sabemos.

Te ofrezco el azar, lo que tiembla
en el oscuro corazón de los niños,
unos pocos momentos fugaces
de algo parecido al amor y un pack 
de una estancia para dos en tus sueños.

Te entrego la incertidumbre,
la víspera, lo que aún no está aquí,
el fruto del árbol del Bien y del Mal,
lo que no tiene sombra,
la trampa exacta del nosotros.

Sube.
Perderemos juntos el paraíso.

Alfonso Brezmes

viernes, 17 de marzo de 2017

Perfección



La perfección del hombre
está en su silencio,

en esos momentos 

donde se difumina la existencia
y se desnudan los sentidos.
Los miembros no pesan,
la respiración
se acompasa,
y el pensamiento se centra
en su propia nada.
Y esa paz del alma
donde todo
es ternura.

Guillermo Urbizu
Pintura: Casorati.

martes, 14 de marzo de 2017

COMME D´HABITUDE




Hablábamos de la Nouvelle Vague

con la arrogancia de quien no sabe
que algo está pasado de moda,

y jugábamos a los poetas malditos

corriendo por puentes y museos 
a punto de cerrar, como en esas pelis 
antiguas de Godard o de Truffaut donde 
la conciencia es una voz en off y la vida 
un viejo fotograma en blanco y negro.

La juventud nos pilló demasiado tarde,
bajo los adoquines de una calle donde
no se escondía la playa y, pese a todo, 
fue dulce el amor, ese disparo a bocajarro 
en el cielo estrellado de dos bocas 
que nunca acaban del todo de saberse. 

Ella, os lo juro, era hermosa como un día
de verano, y yo leía con erres imposibles
como si todos fuésemos Cortázar, y lucía 
una bufanda muy fea que daba vueltas y más
vueltas por toda la manzana de mi calle, 
hasta acabar siempre enredada
en los lejanos suburbios de su cuello.

Un día voló -no la bufanda, sino ella- 
como suelen volar las cosas que no tienen 
alas, pero que huyen de puntillas 
para no hacer mucho ruido, y yo 
soy ahora esa voz en off que aún suena 
en una vieja peli de Truffaut o de Godard
donde la vida sigue siendo –qué remedio-
un viejo fotograma en blanco y negro.



Alfonso Brezmes

viernes, 10 de marzo de 2017

Con suma sencillez os lo cuento



Al doblar la manta 
me he entretenido con sus flecos. 
Y una vez doblada 
la he estrechado contra mi pecho. 

Los ojos cerrados, 
y la mirada hacia dentro. 
Ni un sonido, ni una voz, nada. 
La cabeza gacha, 
y una íntima sensación 
de sosiego.

Guillermo Urbizu

miércoles, 8 de marzo de 2017

Había felicidad



Había felicidad en la lluvia,
en las plazas decoradas 
con lucecitas y papelillos,
en los nardos y nomeolvides 
que se prendían de nuestros gestos,
en las palomas, en los parques,
en las palabras, en los sueños,
en lo rico del corazón 
que amanecía junto a ti,
miel derramada, oro, ternura,
complicidad de los cuerpos.

Había felicidad en los silencios
que se posaban en los labios
como una oscura flor
que el tiempo no ha marchitado.

Había felicidad
y no pesaba el mundo.

Eras una mano tendida

y todo ocurría por primera vez.

Antonio Orihuela

viernes, 3 de marzo de 2017

Vive




Aquel amor
aquel
que tomé con la punta de los dedos
que dejé que olvidé
aquel amor
ahora
en unas líneas que
se caen de un cajón
está ahí
sigue estando
sigue diciéndome
está doliendo
está
todavía
sangrando.

Idea Vilariño
Giarrano
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