domingo, 25 de junio de 2017

Nunca



Nunca me acerco tanto a ser mujer
como cuando abandono mis palabras,
repliego el abanico
tras el que ensayo risas de gioconda,
desciendo del tinglado de mis gestos
por peldaños estrechos y gastados
y me quito en silencio, a oscuras,
los adornos.
Alguien está conmigo a quien no veo,
que me recoge el alma como un traje arrugado
y me la va subiendo de los pies a los hombros:
la mujer que seré.
No alcanzo todavía a mirar cara a cara
a esa mujer secreta, que apenas si aletea
cuando deja de oírme trajinar (…)
Nunca veré sus ojos de sibila.
Ahora porque no llego a ellos, de tan altos,
de tan imprevisibles,
y un día (…) sustituirán el brillo mendaz de los espejos
y abarcarán muy serios,
bajo un toldo de sombra
-¿por qué pienso tan seria a esa mujer?-
la figura lejana e irisada
de aquella adolescente
que soñaba una vez con conocerla.

Carmen Martín Gaite
Klimt

viernes, 23 de junio de 2017

Clara en los Uffizi



Ibas despreocupada paseando
por  las salas del museo de los Uffizi,
sin saber hacia dónde dirigir tus dos ojos;
avanzabas quizá con el cansancio
del que ha recorrido Florencia todo el día.
No sabías que, de repente, allí
te iba a asaltar un poderoso símbolo:
el de la inesperada Belleza,
el ideal sublime de Belleza y Verdad,
ese que (todavía) nos hace a los humanos
más humanos.

Botticelli fue el nombre del artista.
La Primavera el cuadro.
No supiste qué hacer
y te quedaste muda.
Simplemente dejaste que hablase el corazón.
Y te pusiste a llorar.
Y llorabas,
y llorabas.

A la Verdad y a la Belleza sólo
le faltaban el gozo de tus lágrimas.


Antonio Colinas

miércoles, 21 de junio de 2017

El encuentro




Mientras estuvieron hablando de la nueva moral
Sus ojos me exploraban.
Y cuando me levanté para irme
Sus dedos fueron como el tisú
de una servilleta de papel japonés.

Ezra Pound
Pintura: Boguereau

martes, 20 de junio de 2017

Sólo...



Sólo las almas bárbaras son capaces
de esquivar
la definitiva estocada
de la belleza.
Diego Vasallo
Pintura:Ton Dubbeldam

sábado, 17 de junio de 2017

Piaf


Te han condenado.
Una oración,
como limosna insuficiente,
ha caído
sobre la tapa de tu féretro.
Te han condenado, Edith,
por no querer ser
la excepción que confirma
la regla. Porque
querías,
tú, gorrión
de la calle, ser
la regla. Porque
intentabas salirte de la calle.
Te han condenado como
si Dios no fuese amor. El dedo
ejemplar
-una uña sucia, como
si lo viera- se alzó
sobre tu frente
y mostró al mundo
que sólo esa limosna- por sí acaso...-
merecías.

De nuevo a la intemperie.
Esta vez " a la calle"
te han dicho.
A la calle amarilla
de los muertos, sin Senas,
sin flores, sin guitarras.

Pero tú, Edith, sonreirás.
Tuviste ya tu infierno
al borde de la cuna: sabes
lo que un niño criado con alcohol.
Edith, mystère Piaf, rezabas
no al morir, al cantar;
y sin saber por qué,
por quién acaso. Ahora
es cuando cantas en la inmensa calle
de Dios, alegremente,
Edith, mystére Piaf.    

Julia Uceda
Gracias Rubén por la foto.

martes, 13 de junio de 2017

Se vive así...


Se vive así,
cobijado en un mundo delicado,
 y uno cree que vive. 
Entonces lee un libro (...), o va de viaje (...) 
y descubre que no vive, 
que está simplemente hibernando.
 Los síntomas de la hibernación
 se pueden detectar fácilmente. 
El primero es la inquietud. 
El segundo síntoma 
(que llega cuando el estado de hibernación 
empieza a ser peligroso
 y podría degenerar en muerte) 
es la ausencia de placer. Eso es todo. 
Parece una enfermedad inocua. 
Monotonía, aburrimiento, muerte.
 Hay millones de personas que viven
 (o mueren) así, sin saberlo. 
Trabajan en oficinas. Tienen coches.
 Salen al campo con su familia.
 Educan a sus hijos.
 Hasta que llega una brusca conmoción: 
una persona, un libro, una canción... 
y los despierta, salvándoles de la muerte.
Anaïs Nin

viernes, 9 de junio de 2017

Hipermetropía


Me persigue la rara luz de los bisiestos
-años que pasan por la vida de puntillas-
y el errático paso de los números primos.

Tengo la caligrafía de un niño expulsado
que ha aprendido a escribir fuera del aula
observando el vuelo de las aves que retornan.

No conozco el descanso; mi patria es otra siempre
y no soy capaz de ver lo que tengo más cerca.
Yo no estoy, yo voy,
y ese es mi estar en el mundo.

Como esas plantas que crecen hacia abajo,
para poder echar raíces en el aire.

Alfonso Brezmes


miércoles, 7 de junio de 2017

Aquí está el poema



Aquí está el poema que iba a escribir
antes, pero que dejé
porque te levantabas.
Estaba pensando otra vez
en aquella primera mañana en Zúrich.
Nos levantamos antes del amanecer.
Durante un instante no sabíamos dónde estábamos.
Salimos al balcón que daba
al río y a la parte vieja de la ciudad.
Allí estábamos, sin más, callados.
Desnudos. Viendo cómo se aclaraba el cielo.
Tan conmovidos y tan felices. 
Como si nos hubieran colocado allí
justo en aquel momento.

Raymond Carver

domingo, 4 de junio de 2017

Sabes...



¿Sabes que me gustaría?
Un día de mi infancia.

Elio Vittorini

viernes, 2 de junio de 2017

Momento



Los pájaros en la ventana, 
las persianas entornadas: 
un aire de infancia y de verano
que me consuela. 
¿Tendré de verdad los años
que sé que tengo? 
¿O solamente diez?
 ¡De qué me ha servido la experiencia? 
Para vivir satisfecho con pequeñas cosas 
que me causaban
inquietud un tiempo.


Umberto Saba
Pintura: Bogdanov
Gracias Pilar.

martes, 30 de mayo de 2017

El amor



El amor es maravilloso y absurdo e, 
incomprensiblemente, 
visita a cualquier clase de almas.
 Pero la gente absurda y maravillosa no abunda;
 y las que lo son, es por poco tiempo, 
en la primera juventud. 
Después comienzan a aceptar y se pierden.

Juan Carlos Onetti
Foto:Borisov

sábado, 27 de mayo de 2017

Quien fuera esa luz.



A lo anodino, a lo carente de belleza,

llegue esa luz redentora
que da grandeza a la vida.
¡Quién fuera esa luz!


Begoña Abad

lunes, 22 de mayo de 2017

Lloró por todo...



Lloró por todo lo que no podía volver a suceder. 
Lloró por su madre haciendo buñuelos de patata. 
Lloró por ella podando los rosales del jardín. 
Lloró por su padre gritando.
 Lloró por el triángulo de vello 
entre las piernas de Suzanne, la maestra.
 Lloró por el olor de una mujer planchando sábanas.
 Lloró por el puchero de mermelada 
borboteando sobre el fogón. 
Lloró porque no podía dejar la granja ni un solo día. 
Lloró por la granja en la que no había niños.
 Lloró por el sonido de la lluvia 
cayendo sobre las hojas de ruibarbo 
y por su padre vociferando: ¡escucha eso! 
Eso es lo que echas de menos
 cuando vas durante meses a trabajar fuera,
 y cuando vuelves en la primavera
 y oyes ese sonido te dices: 
¡gracias a Dios, ya estoy en casa!
 Lloró por el heno que quedaba por segar todavía.
 Lloró por los cuarenta y cuatro años que habían pasado
 y lloró por él mismo.
John Berger,

domingo, 21 de mayo de 2017

La mujer justa



«Era fiel hasta con los objetos.
 Quería guardarlo, conservarlo todo.
 Ése era su lado burgués,
 el rostro noble de la burguesía. 
Quería conservar no sólo los objetos 
sino todo lo que fuese bello, 
amable, valioso, sensato… Ya sabes… 
Quería conservar las costumbres,
 los modos de vida, los muebles,
 los valores cristianos, los puentes, 
el mundo tal como lo habían construido
 las personas con infinito esfuerzo y dedicación,
 con su ingenio y su sufrimiento, 
con sus mentes brillantes y sus manos callosas.
 Para él todo tenía el mismo valor, 
amaba el mundo y quería protegerlo de algo. 
A todo esto los hombres lo llaman cultura.»

Sándor Márai
La mujer justa

jueves, 18 de mayo de 2017

La belleza



Ahora sé que la belleza
es nuestra última compañía.
En medio de su declive
mi anciana madre aún ha sido capaz
de darme, sin pronunciar palabra, su lección final.
Una rosa, hijo,
de vez en cuando,
y, por favor, no olvides decirme
que hoy me encuentras muy hermosa.
Los otros fármacos, a estas alturas,
carecen de importancia.

Rafael Argullol

martes, 16 de mayo de 2017

Miro atrás...



Miro atrás y veo
que han quedado
muchos besos sin gastar
y ya no están los hijos

que fueron los hijos
del amor
ni están la luna y sus periodos
ni más noches de San Juan
ni la luz novicia
que se derrama sobre tu piel
y pide mimos
Felipe Sérvulo
Pintura: Steve Hanks

sábado, 13 de mayo de 2017

Canción para todas las que eres


No solo el hoy fragante de tus ojos amo 
sino a la niña oculta que allá dentro 
mira la vastedad del mundo con redondo azoro, 
y amo a la extraña gris que me recuerda 
en un rincón del tiempo que el invierno ampara. 
La multitud de ti, la fuga de tus horas, 
amo tus mil imágenes en vuelo 
como un bando de pájaros salvajes. 
No solo tu domingo breve de delicias 
sino también un viernes trágico, quien sabe, 
y un sábado de triunfos y de glorias 
que no veré yo nunca, pero alabo. 
Niña y muchacha y joven ya mujer, tú todas, 
colman mi corazón, y en paz las amo.


Eliseo Diego

miércoles, 10 de mayo de 2017

Apuntes




Ahora extiende el brazo.
 Saltas. 
Y le arrebatas
al alegre naranjo florecido
un poco de azahar. 
Luego vienes
hacia mí sonriendo 
y dejas en mí mano
las delicadas flores.


                                  
Alguna vez quisiera
decir con mis palabras 
la hermosura
de este momento nuestro: 
la gracia de tu cuerpo
en el instante de saltar, 
mis ojos que te miran,
el milagro pequeño del perfume.

Eloy Sánchez Rosillo

martes, 2 de mayo de 2017

Tres deseos



Que no escuches otra voz
distinta de la mía- dijiste
soplando el primer fósforo-.

Que nada digas que me hiera 
fue tu segundo deseo - y la oscuridad
nos iba envolviendo poco a poco-.

Que no acabe este sueño,
-susurraste, soplando por última vez-.
Y todo desapareció. 

Y nos encontramos de pronto
en medio de la noche.
Sordos mudos y ciegos.

Alfonso Brezmes

miércoles, 26 de abril de 2017

Atractivo



Lo que hacía de ella una mujer atractiva 
era que tenía una risa a pruebas de balas, 
un beso en la punta de la lengua 
y los bolsillos llenos de caricias, 
que repartía entre nosotros a dos manos.
Lo que hacía de ella una mujer atractiva 
era la marea creciente de su conversación
 y la arrogante disposición de sus huesos,
 siempre en pugna con su piel.
Lo que hacía de ella una mujer atractiva 
era su bendito peligro sin advertencias: 
epicentro y réplica de mi terremoto,
 curva de montaña sin señalizar. 
Su corazón era un paso a nivel sin barreras.
Lo que hacía de ella una mujer atractiva 
era que tenía una locomotora 
a punto de descarrilar en los ojos 
y un mar sereno en las manos.
 Que bailaba al caminar y, al soñar, dormía.
Pero lo más importante, 
lo que por encima de cualquier otra cosa
 hacía de ella una mujer atractiva,
 era que guardaba un extraordinario
 parecido consigo misma.



Fernando León de Aranoa

sábado, 22 de abril de 2017

No apoyar nada sobre el piano




No apoyar una guitarra
Una trompeta

Un contrabajo
//
No apoyar a Michelle Pfeiffer
Susurrando canciones
En rojo
//
No apoyar un cadáver sobre el piano
Un gato
Un reloj de arena
//
Por sobre todas las cosas
Se ruega especialmente
No apoyar
Ni una
Ni dos
Ni diez
Frágiles, pálidas
Sapientísimas
Yemas en las teclas
//
Aunque Ud. sea Martha Argerich
Tocando a Chopin
Por ejemplo.

"NO APOYAR NADA SOBRE EL PIANO" (cartel del café Clásica y Moderna de Buenos Aires)
Marcelo Suárez de Luna
Eugeny Monahov

jueves, 20 de abril de 2017

Dónde están...



Dónde está Edith Piaf,
Destrozada en un espejo de relámpagos,
Que al amor coronó sobre la miseria?
Nos acompañó tanto en noches tan sombrías.

Y dónde está «Ma» Rainey
La austera hija del Georgia
Que entonaba el blues como Villon debía recitar?
Pero y nosotros que tanto las amamos?
Judy Garland, su luz maravillosa
Que al apagarse cerró el tiempo de nuestra juventud,
María Callas, Concha Piquer, Zarah Leander,
Lil Green y la gran fiesta de los desesperados.
Y Billie Holiday, la doncella de los burdeles,
Que asesinaron en New York?
Dónde están, oh noche soberana?
Pero y nosotros que tanto las amamos?
No, no preguntes esta noche
Dónde están, ni nunca, 
Que estas palabras no turben tu corazón:
Y nosotros que tanto las amamos?

José María Álvarez, 

martes, 18 de abril de 2017

Hablemos de ti



A la vuelta de siempre
me encontraré contigo...

Ahora habitamos la nostalgia
como si fuese una casa antigua.

Marino Muñoz Lagos
Foto: Laura Makabrescu

lunes, 17 de abril de 2017

Nunca...



No somos nunca lo que fuimos..


Chantal Maillard.

viernes, 14 de abril de 2017

Dos vidas




Todos tenemos dos vidas: la verdadera, 
esa que soñamos en la infancia y seguimos 
soñando, adultos, en un sustrato de niebla. 
Y la falsa, esa que vivimos en convivencia 
con los otros, la práctica, la útil, esa en la 
que acaban por meternos en una gran caja.

Fernando Pessoa
Pintura: Francine van Hove

martes, 11 de abril de 2017

Arriba y abajo



La felicidad sube escaleras

con el gatuno andar de una mujer
que quiere algo que no dice,

baja escaleras con los ojos

entornados de un hombre que presiente
que acaba de perder el paraíso.


Alfonso Brezmes

lunes, 10 de abril de 2017

Solo las brujas malas son feas


No he llenado un barreño de recuerdos

para que vengas tú a vaciarlo
con la cuchara hambrienta del olvido.
Comprende que son muchas las baldosas
amarillas pisadas hasta aquí
y pocas son en cambio las que quedan,
aunque esas no las pisen ya tus pies,
descalzos de chapines y de sueños.

No llegamos a Oz para perderlo.
Tú puedes irte lejos cuanto quieras,

pero ésta que aquí queda es más que tú,
es la esencia de ti que yo he robado.
Por mí puedes marcharte en este instante,
volver de nuevo a Kansas o a Bagdag
o a casa en el tablero del parchís:
ya es otra quien gobierna con tu nombre
en el país secreto en que la magia
consiste en creer que todo es posible
todavía, aunque ya nadie pronuncie
las mágicas palabras del hechizo.
Saber que todo ha sido y seguirá
siendo una y otra vez el mismo cuento
del que ya nuncanunca se regresa,
dentro del corazón inoxidable
de tu hombre parasiempre  de hojalata.

Alfonso Brezmes

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